A cascavel chocalha na moita, anunciando,
grátis,
um destino certo...
Guimarães Rosa
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Enquanto os passarinhos cantam, incerta brisa traz pensamentos, carícias vagas sob a forma de escritos.
Brisa
Essa imagem alada pousada em campos de sonhos
Quem sou eu
- Sílvia Câmara
- Porque nem tudo que se diz, é. E nem tudo que se pensa, sabe. Quero ser chuva e sol. Branco e preto. Rir e chorar, melhor de contentamento. Abencehaje de Alhambra. Vôo rasante e certeiro. Mergulho, céu e mar. Cecília, Adélia, Clarice, Florbela. O paraíso de Baudelaire. Se fosse uma rosa, Guimarães. Um sopro, Pessoa. A solidão de Márquez. De Gullar, toda poesia. Criança, Quintana. Manoel, para brincar com Barro. Castro Alves flutuante. Condor Neruda, confesso. Andorinha de Bandeira. La Mancha de Cervantes. A lira de Azevedo. De Camões uma redondilha. O beijo eterno de Bilac. Eternamente Drummond. Sílvia Câmara
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2 comentários:
Há dentro de mim uma paisagem
entre meio-dia e duas horas da tarde.
Aves pernaltas, os bicos mergulhados na água,
Entram e não neste lugar de memória,
uma lagoa rasa com caniço na margem.
Habito nele, quando os desejos do corpo,
a metafísica, exclamam:
Como és bonito!
Quero escrever-te até encontrar
onde segregas tanto sentimento.
Pensas em mim, teu meio-riso secreto
atravessa mar e montanha,
me sobressalta em arrepios,
o amor sobre o natural.
O corpo é leve como a alma,
os minerais voam como borboletas.
Tudo deste lugar
entre meio-dia e duas horas da tarde.
Adélia Prado
Pra quem odeia cobraa... heeheheehehehe
te amo
=****
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