Boitempo, ou seja, aquele vago boi
imóvel na planura do passado,
a ruminar o verde-azul-dourado
silêncio do que é de quanto foi.
Carlos Drummond de Andrade
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Enquanto os passarinhos cantam, incerta brisa traz pensamentos, carícias vagas sob a forma de escritos.
Brisa
Essa imagem alada pousada em campos de sonhos
Quem sou eu
- Sílvia Câmara
- Porque nem tudo que se diz, é. E nem tudo que se pensa, sabe. Quero ser chuva e sol. Branco e preto. Rir e chorar, melhor de contentamento. Abencehaje de Alhambra. Vôo rasante e certeiro. Mergulho, céu e mar. Cecília, Adélia, Clarice, Florbela. O paraíso de Baudelaire. Se fosse uma rosa, Guimarães. Um sopro, Pessoa. A solidão de Márquez. De Gullar, toda poesia. Criança, Quintana. Manoel, para brincar com Barro. Castro Alves flutuante. Condor Neruda, confesso. Andorinha de Bandeira. La Mancha de Cervantes. A lira de Azevedo. De Camões uma redondilha. O beijo eterno de Bilac. Eternamente Drummond. Sílvia Câmara
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2 comentários:
Que maravilha. Eu não conhecia.
Beijo,
Martha
Eu lí esse poema uma vez numa biblioteca ha 4 anos e nunca mais achei, vasculhei em varios livros de Drummond, e esse foi o UNICO lugar que eu achei esse poema na internet digitando o primeiro verso no google; obrigado!!!!!!
Você sabe em que livro de Drummond ele se encontra (além da obra completa)? Se sim seria pedir muito vc me responder por e mail? :S
ricardomatheus_2@hotmail.com
bem, se não jah fica meu email ai p qualquer contato entre apreciadores da poética de Drummond :)
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